Cartas desde el sur

Quisiera poder acortar los días, hacerlos tan efímeros como un suspiro. Para poder hacer que el maldito calendario me llevase hasta tu lado. Me gustaría hacer las noches mas largas, y con ellas los sueños. Pues en ese reino nunca me separo de ti, nunca marcho al sur, nunca dejamos de reírnos, besarnos, amarnos, abrazarnos, en definitiva de estar juntos.

Pero eso no es posible, y siempre caigo de mi nube con las alas de la imaginación rotas por el filo afilado de la cruda verdad. Si solo son unos meses, si ya queda menos, si es una tontería. Pero te necesito mas a mi lado por cada día que pasa.

Necesito crecer contigo, o clecer...

Te amo

siempre tuyo, Duir, ahora el viajero.

Caminando por la ciudad muerta

Las calles están despejadas, tanto de gente como de ellos. Un coche de policía estatal al final de la avenida es lo único. Al acercarme a estas horas de la mañana les enseño mi pase de seguridad azul. Mi trabajo me lo permite. Llevo mi vieja mochila bandolera de cuero. Llevo dentro medicinas, botella de litro de agua potable, y mi cuaderno de notas.

En mi cintura, con su carcasa bien sujeta a mi cinturón va Betty, mi vieja pistola de calibre 5.0 de cañón largo. Es mas de pistolero que de defensa personal, pero me gusta su estilo. Pero tranquilos las cosas no están tan mal, tras dos años de guerra y dos de post-guerra, las cosas casi han vuelto a la normalidad. Nosotros controlamos la mañana, el día es nuestro. Como antiguamente. Pero en cuanto se pone el sol, toda persona sin carnet azul o rojo, ha de acudir a su casa sin dudarlo. Pues se impone su justicia según cae el crepúsculo.

Todo empezó con un simple cambio en una secuencia, querían probar dijeron los científicos, solo probar para mejorar nuestra calidad e vida. Pero el problema fue que mutó cambio se convirtió en virus de trasmisión sexual...y en menos de año y medio ese cabrón se trasmitió mas rápido que cualquier otra cosa. No mataba, al menos no del todo. Dejaba al infectado en un estado alterado, no podía vivir de día pues era hipersensible a la luz. Solo les movía el impulso de la adrenalina, las fiestas y peleas que duraban semanas fueron los primeros síntomas a gran escala. La guerra fue muy extraña ues se lucho contra personas que querían destrozarnos y hacernos ser uno de ellos. Pero se acabó. Llegamos a la tregua de Milan. Medio mundo para ellos medio para nosotros, gobiernos que coexistian.

Ellos crearon grupos de cazadores, por eso el toque de queda, todo ser que este pasado el atardecer puede ser convertido o algo peor...

nosotros hicimos algo parecido, patrullas vecinales al principio, milicia ciudadana después y milicia civil al final. Estos, entre los que estamos todo ciudadano o ciudadana sana entre 16 y 45 años, patrullamos una noche a la semana para evitar que se rompa la tregua.

Y he me aquí, soy parte del grupo de investigadores que buscan cura, soy parte de las patrullas que los aplastan si se pasan un ápice por la noche. Y en mi hogar anida el mal. Fue atacada en una ronda al principio de la tregua, y aun esta enferma. Ella sale, ella hace lo que su especie hace. Pero en su cerebro sabe quien soy y que la amo...aun no me a hecho nada cuando vuelvo a descansar. Solo por ella sigo trabajando para encontrar una cura...sino me liaría a tiros con todos y cada uno e esos malditos bastardos. Como hace dos noches. Entramos en una casa que había pulsado el sistema de emergencias automatizado. Y al llegar vimos a dos de esos bichos, un macho y una hembra. Aun alimentándose de la vieja que al verles había sufrido un infarto. Ahí estaban con sus pieles blancas su pelo lacio y sus dientes amarillos...saque a Betty y antes de que pudiesen levantarse les abrí la cabeza. Ojala pudiese decir que esta situación es rara...pero me temo que ellos no se toman tan enserio la tregua como dicen sus lideres y los nuestros, en eso el mundo no ha cambiado, los políticos aun mienten.

Como decía las cosas no están tan mal, pues, aunque no lo creáis podrían estar peor.

Live in granada

Lunes madrugar, 10 horas de curro, llegar a casa ducha y hacerme la cena fregar ver algo en el netbook y a dormir. martes madrugar, 7 horas de curro, comer descansar ducha ver algo en el netbook hacerme la cena y fregar y a la cama...y así sucesivamente. pero llega el viernes salgo a las 15:00, tomo el bus de las 17:00 llego tras 5 horas a la capital, y vuelvo a ser el mismo, a pisar mis calles a ver mi tele, a sentarme en mi trono...hasta que llega el domingo como salgo cojo el bus de las 17:30 y de nuevo a la ciudad de diario. Esa ahora es mi vida. Esa es ahora mi manera de vivir.

I´t alive!!

Buenas, buenas...increíble, dirán muchas malas lenguas. Pero frankestein siempre resucita, como un maldito fénix. Siempre lo dije no os librareis tan fácilmente de mí. Y como ya dije hace mucho, y el mismo blog anunciaba, esperábamos el Ragnarök, y el solo tardo algo en llegar. Señores míos, señoritas de mi corazón, este puto mundo se tambalea, no con meteoritos no, se caen sus cimientos de civilización...si. Solo queda tomar té y ver como todo se cae solo. Pero hasta ese momento, saquemos nuestras armas. ¿Cuáles? Preguntareis. Plumas, bolígrafos, procesadores de textos, los gritos de las gargantas del pueblo harto. Somos un ejercito dormido, sedado por años de pan y circo, cansado de siempre ver la misma miseria de sistema que se oxida en sus engranajes. Cansados de ver como la gangrena sigue avanzando y la solución que ponen es una tirita en un dedo.

No!, Eso es lo que hay que gritar. Se acabo, saldremos a las calles escribiremos seremos el zumbido en los oídos, seremos el murmullo en las calles, seremos lo que siempre fuimos la maldita minoría mayoritaria que cambia las cosas, quieras o no.

Señores míos, mis dulces señoritas, el tiempo del Basileo ha llegado a su fin.

P.D.: Si, he vuelto, siempre que pueda aquí habrá algo...levantad la voz de una u otra manera!

reflexiones, mientras carga el libro.

Viernes, 10 de la noche, metro de Madrid. En momentos como este me doy cuenta del paso del tiempo. Cuando dejamos de ser tan jóvenes, el simple hecho de salir de fiesta, ya me es ajeno. Como algo que no esta al alcance de mi. Por una parte no es molesto, porque pienso que siempre fue así. Nunca fui de salir mucho, de llegar a casa a las 6 de la mañana, de beber hasta reventar, de bailar y cantar hasta dejar mi cuerpo roto. Pero luego pienso que da igual, se paso ese tiempo. Ahora lo que me pide el cuerpo es tomar unas cervezas, estar con mi chica, mis amigos, pasar el domingo en casa tranquilamente.
Pero puede que sean todo alucinaciones o pensamientos sacados de contesto, puede que mi mente se este envejeciendo. Un viejo prematuro o un viejo encubierto. Además me doy cuenta que no encajaría en esa llamada “juventud de ahora”. Algo les pasa en sus ahuecadas cabezas que no llego a entender. Es una generación que no les interesa la historia la ciencia la política, ¡nada! Algo falla, esta claro, algo muy serio.
Puede que sean reflexiones de una mente cansada, pues me siento muy fuera de época, según los años transcurren.
Pero puede que no sea más que cosa mía. Puede que ya estemos llegando al punto de inflexión de la 3 década. Porque esto es lo que hay. El paso de los días es imparable. Así que seguiremos reflexionando. Mientras seguimos viajando en metro para volver a casa un viernes rodeado de jóvenes “vestidos” para ir de fiesta mientras yo sigo leyendo libros de historia medieval.

Nada mas que decir.

Hay veces, que por mucho que llores, por mucho que grites, la vida es asi de injusta. Hace un año que…
Lo mejor, rememorar los buenos momentos. Los momentos del pasado que fueron gratos y buenos para todos.
La vida ha cambiado mucho desde entonces. Nos ha cambiado a todos. Pues, por desgracia, nada dura igual para siempre. Nada.
No soy un gran escritor. Por ello, para no estropear este día. Dejare en blanco el resto. Que cada cual rellene el espacio con lo que recuerde, de la vida, y de él…















Solo me resta decir. Que una parte de mi, siempre estará así. Pues hay amistades que aun por pequeñas que sean, se te clavan muy dentro.

A tu lado

Son las tantas de la noche. Y cuento minutos hasta volver a verte- porque tras todo este tiempo, no he dejado de sentir. Porque, gracias a ti cariño, las cosas pueden funcionar, e incluso, ir de putamadre! Porque cada segundo cuenta, porque todos son increíbles a tu lado. Por todo ello, deje de contar los días a tu lado, y empecé a guardarlos en una pequeña cajita, preciosos tesoros de incalculable valor. Porque, ahora mas que nunca, clezcamos juntos porfamor!
Te quiero.

El viejo oeste, la historia del Pueblo Muerto.

Mientras escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=QWYrzBuRbEM






El viejo pueblo, solitario esta. A estas horas, casi despuntando el alba, no se ve un alma en sus agitadas calles. Mis viejos pantalones de cabalgar, mis botas sucias del polvo del camino, mi camisa descolorida del tiempo, mi insignia en forma de estrella, mi sombrero de ala ancha desgastado y mi Winchester de 6 balas cargado en la funda de mi montura.
Las primeras luces del día asoman en este pueblo medio muerto. Ya nadie queda aquí, casi nadie ya.
De la casa del panadero sale Jonh “long bread” Smith, para preparar el poco pan que aun se necesita en este pueblo. Mas adelante se ve alguna luz en el saloon, viejo recuerdo de los tiempos en que los forasteros y trabajadores de la mina se divertían allí. Ahora apenas media docena de chicas se aburren ante la barra del tabernero, Will “beerman” Jameson. Solo una calle queda de aquel pueblo, y en ella solo 7 casas, abandonadas casi todas. Pasada dos de las casas sin habitantes, esta el viejo banco. No entran ya ladrones, pues el dinero acumulado en el, es menos que lo que cuesta el trayecto para llegar asta este trozo de polvoriento desierto.
Todo término, por culpa de la prohibición. Maldita ley, la cual custodio de las leyes nacionales, hice cumplir a rajatabla. Aquella maldita mierda, “bureina”, destilada a partir del mineral de nuestra mina, hacia viajar al consumidor a la felicidad total. Dorados tiempos eran aquellos. La legalidad de aquella sustancia hizo del pueblo una ciudad rebosante. Pues todos querían trabajar en las minas, conseguir dinero y descuentos en la compra de bureina.
Trabajar aquí era una delicia. Atracos criminales, injusticias. Era el sheriff con más trabajos de todo el país. Hasta me compre este sombrero, como los de los cowboys de las películas. El alcalde y el pueblo entero me regalaron por mi buen trabajo, mi gran montura. Una motocicleta de aerotransporte, una delicia que ahora, vaga conmigo por las polvorientas calles.
Recuerdo el día que se hizo ilegal, dios que escabechina. Mis ayudantes y yo, con nuestros rifles evitamos el asalto a las pocas reservas que quedaban en todas las tiendas del pueblo. Pero no fue suficiente, atacaron con piedras, palas, picos, incluso sus pequeñas armas de pueblerinos. Entonces solo era resistir sin que entrasen hasta que llegasen los del gobierno. Más nunca llegaron. Y tras acavar con las reservas atacaron a los ciudadanos. La ausencia de droga hacia suyo la mente de los ciudadanos. Y como zombies atacaron a todo lo que pudiera darles dinero para un subidon. Entonces solo encarcelabamos, pero no bastó. Atacaron y atacaron, hasta que empezaron a matar, entonces nos toco actuar. No estoy contento de lo que hice, pero no pude evitarlo. tras aquellas matanzas mis ayudantes se fueron, asqueados de lo que hicieron. Algunos se suicidaron, otros solo no se supo mas de ellos.
Y así, un pueblo prospero y lleno de vida, se convirtió en una mísera calle sin un alma que se arrastre por ellas.
Mi nombre es Fitzgerald William Moore, sheriff del, antiguamente, gran pueblo de Santa María del Buey. Y si gustan, tomen asiento en el viejo saloon, y les contare todo lo que aconteció en el pueblo muerto.

Requiescat in pacem, caballeros.

Me tiembla el pie izquierdo, este maldito temblor empezó hace ya año y medio. Y siempre reaparece en momentos de tensión. Que más tensión que la que sufrimos ahora. Sitiados en este viejo torreón con su muralla medio derruida. No somos más de cien caballeros. Nuestro jefe, un duque normando, que es nuestro general, nos ha dividido en decenas para defender las diferentes partes. Alabado sea dios, si conseguimos mantener este sitio más de un día, pues mañana llegará el ejército de nuestro rey a ayudarnos. Eso es si han recibido el mensaje.
En mi decena servia un marques de algún lugar de Milán, que era nuestro superior. Dos soldados aragoneses, de recia actitud y muy religiosos. Dos soldados de origen teutónico, que parecía que solo comían carne. Cuatro lanceros milaneses, escolta personal del marques. Un guerrero, por no llamarlo soldado, de las regiones donde habitan los escotos, con su cara pintada y sus hábitos bárbaros. Y yo, un humilde servidor de dios, nacido cerca de roma, y que es un monje guerrero de nuestro señor Jesucristo, alabado sea.
A este pequeño lugar hemos ido a parar, temerosos de dios, los restos de un ejército. Que tras enfrentarse a las ordás mamelucas, se disperso. Henos aquí, dispuestos a recibir otra carga de caballería de los infieles.
El lugar en cuestión es una torre de vigilancia, con una muralla de no más de 700 metros de diámetro, con forma hexagonal, orientado su base al oeste. Hallándonos nuestra decena en el pico este. Estamos en primera línea de visión, pus el sol ya esta en lo más alto, será hora sexta. Saco mi pequeña cruz de madera y rezo, mientras miro alrededor, cada soldado hace sus rituales, pues puede que hoy nos reunamos con el creador.
El primer asalto no se hace esperar, catapultas. Empieza el bombardeo, es como si tocasen tambores del infierno. Cada golpe desprende parte de la muralla, justo a nuestra derecha, donde se encuentra el general normando, que grita improperios impropios de un soldado de dios.
De repente estalla una gran piedra y la muralla se abre en dos, dejando el hueco justo para que pasen dos caballos la carga. Es la hora. Corriendo con mi espada en mano y mis compañeros a la zaga, bajo las escaleras laterales de la maúlla y me posiciono en el hueco. Pero al llegar veo al general y su decena desperdigada por el suelo. La muralla callo con ellos encima. La cabeza de nuestro general esta aplastada por la parte superior, dejando ver su contenido gris. Reprimo las nauseas y me posiciono en el hueco.

A mi lado el escoto y al otro lado el español, justo delante nuestra los cuatro lanceros. Y entre ellos veo el polvo levantado por la caballería enemiga. La carga puede ser horrible. Se acercan mas y mas. Entonces el español grita una injururia en su idioma, el escoto gruñe al aire y emite un aullido mas animal que humano. De mi garganta sale un grito corto pero apabullante. Las lanzas se clavan en los caballos haciéndolos derrumbarse hacia un lado, levantándolos en el acto. No pueden pasar y los pocos arqueros de los que disponemos empiezan a disparar desde las partes que quedan de la muralla. Retirada, es imposible, alabado sea el señor.

Pero esa alegría dura poco, detrás viene cientos de soldados armados con cimitarras y escudos circulares. Cargan ellos a pies contra nosotros, los lanceros avanzan para ganar terreno y todos avanzamos a la zaga. Las lanzas arañan el aire y matan a los primeros enemigos, pero la carga esta aquí. Con la espada y parapetados por el muro y las piedras reduidas, luchamos. Golpeo a izquierda a uno y a derecha a otro. El español cae a mi lado con un corte en el cuello, me agacho y le cierro los ojos, ego te absolvo a peccatis tuis in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti. Amen. Y sigo con la espada sangrante luchando por un lado y otro, el milanes ha caído, cada vez somos menos. Es ahora o nunca. Señor dame fuerzas. Alzo mi espada y gritando me lanzo a despejar mas el camino. El dolor por un lado y otro, me esta dando pero yo también. No se cuantos infieles llevo, pero nunca se acaban. Caigo de rodillas y el mameluco delante de mi alza su espada. En ese momento veo un reflejo en el desierto. Son armaduras, pues el mensaje llego. El ejercito del rey carga contra el distraído ejercito mameluco. Pero la espada cae, mi hora es señor. Que mis enemigos descansen en paz, que mis compañeros y yo nos reunamos en el cielo, oh señor! Requiescat in pacem

Fight, air-warriors.

Mírala, pavoneándose en su trono. Mírala en su nuevo territorio. Lo ha marcado, con dureza, para que nadie olvide que ella es la reina ahora.
Marcha con un aura de prepotencia y omnisciencia, como si todo lo supiese, como si eso fuese verdad. Pero se altera demasiado. No se da cuenta de la dura verdad. Oh pequeña, tu ignorancia es burla en nuestros oídos, eres comidilla para toda la empresa. Eres el hazmerreír, pero tranquila, es todo culpa tuya.
No, no llores, no grites relaja esa vena que te causara una embolia. Relájate, no tiene sentido estar así.
Analicemos tu error. Nos subestimaste, te crees nuestra jefa, nuestra líder, la diosa de todo. Pero eres un maldito peón como nosotros, la diferencia es, que nosotros lo admitimos y jugamos con ello para reírnos, tu en cambio lloras en los incones, entras en ira colérica, y usas todo eso para el abuso. Pero recuerda nunca fuiste jefa, ni nada mas que una mas del montón.
Más te valdría aceptarlo. Unirte a nosotros. Porque con nuestras risas y mordaces ataques al imperio, lo derrocaremos. Pues una risa y burla, no es nada… ¿pero diez, y veinte y miles? Eso puede hacer mucho daño. Ese daño que sientes hacia ti, enfócalo con nosotros al punto exacto. Unidos somos un ejército.
Somos hormiguitas, si pero juntas se llama marabunta.
Así que baja de ese pedestal, quítate la capa de mala ostia, y únete. COME AND JOIN US! Que nuestras risas sobre ellos caigan como una oleada cegadora, que nuestro humor ante esta esclavitud-aceptada sea el arma de la no-violencia perfecta.
Quieres saber quienes somos, somos tus servidores, armados y preparados. Somos los alienados.
Y aunque ya no estoy, pues mi licencia acabo, y mi retiro es eventual, si vuelvo, oh si vuelvo, únete. Pues no volveré con el ánimo de paz.
Ahora es el momento de alagar a mis viejos compañeros de armas, hemos luchado juntos. Contra nevadas, volcanes. Contra los más tercos enemigos. Os echare de menos.
Un soldado de los aires.